Me diz: porque o céu é azul?

O menino tinha uma coleção de pupas. Pupa é a fase da vida da borboleta em que ela não é nem lagarta, nem borboleta. Ela só é. Casulo não é conteúdo, é continente.
Pegava um pedaço de linha dez e ia prendendo a hastesinha das pupas com um nó-de-correr, e deixava pendurado o varal de metamorfoses em cima do tanque.
Era fascinante ver aquela lagarta em preto e amarelo, parando de cabeça para baixo de uma hora p/ outra, dependurando-se com a bunda, fazendo um abdominal e ir tecendo com as mil pernas aquele casulo verde com dourado.
Nessa hora dava p/ colher as pupas, e pendurar no varal. Depois, elas iam escurecendo, ficando azuladas, acinzentadas, até que dava pra ver a borboleta apertadinha lá dentro, a casca da pupa já totalmente transparente.
Então a borboleta sai, e abre as asas. Fica abrindo e fechando as asas para secar e endurecer, e depois de quase um dia desse jeito, sai voando. Qualquer treta na hora de sair, faz a asa enrolar em si mesma e aí já era.
Como era mágico assistir a uma metamorfose. Ele se certificou que não sobrava nada mesmo, abrindo com estilete as pupas em diversas fases, e viu que só o que havia era um líquido fedorento.
No futuro, ele iria pensar que as crianças têm que aproveitar a facilidade natural de enxergar milagres, senão o adulto nunca vai conseguir ver nada que importe de verdade.
Saberia ele que o poder do Sol causa menos impacto que a versão nova do iPhone. Que a água evaporando, depois caindo, depois refletindo um arco íris, passa despercebido perto da marca da Red Bull ou dos móveis padronizados da Toc Stok. Que o vôo dos aviões é mais admirado que o dos pássaros, e que a beleza da TV de plasma chama mais a atenção que os próprios fundamentos da existência da eletricidade, das ondas de rádio e do campo eletromagnético, que ninguém inventou, mas que move tudo que foi inventado.
Saberia ele que o grande milagre da vida é o despertar para o fato de que tudo na vida é um milagre.